Treizième texte

« Je m’ennuie alors j’écris. Je ne sais pas quoi faire d’autre de toute façon. Tout m’ennuie, mon pote m’agace à me dire que je suis bizarre. C’est Creddy qui m’a dit d’écrire. Il m’a dit que de se mettre devant une page blanche m’aiderait à trouver l’inspiration. Je n’ai jamais eu d’inspiration ni d’imagination de toute façon, je raconte juste ma vie. C’est banal de raconter sa vie, car je n’ai pas une vie très intéressante. Contrairement à ce que dit ma mère, elle n’est pas différente des autres ma vie. Mes textes aussi m’ennuient. Quand je les relis, je les trouve ennuyeux. Ma mère me dit que non, que mes récits sont imagés. Mais je sens bien qu’elle s’en fiche de ce que j’écris, elle préfère faire des choses bizarres dans la cave (excuse-moi mère, je t’ai un peu espionné). 
Mes textes sont chiants, ma vie est chiante de toute de façon, chiante à mourir. Ma vie est aussi banale que l’école. L’école m’ennuie. Ma mère me dit que c’est normal puisque je suis un génie, mais être un génie c’est chiant, car on s’ennuie vite à l’école, c’est trop facile l’école, trop long, ça ne devrait durer qu’une demi-heure par semaine. Tout le reste du temps, je ferais des choses idiotes avec mon pote même s’il dit que je suis bizarre. 
J’aime les choses idiotes, ce n’est pas chiant de faire des choses idiotes, ça passe le temps. Bon voilà, je ne suis sait plus quoi écrire. Creddy reste silencieux. Je ne sais même pas à quoi de toute façon. Il dit qu’il est invisible mais je ne le crois pas. À demain ou à jamais, car il se peut que j’en aie marre d’écrire et que vous n’ayez plus jamais de nouvelles de moi ».